Da série: resgatando anotações (parte III)

O abismo entre o que eu quero dizer e o que é interpretado do outro lado da tela assume proporções preocupantes. Sempre respeitei o triângulo amoroso entre o sujeito, o verbo e o complemento. Mas, ainda assim, o meu discurso passa rente. Desligue tudo, menina. Te encontro naquele mesmo bar. Quero te ver sorrindo com minhas teorias absurdas e o meu humor de improviso. Sem a companhia dessas malditas janelas para intermediar nossas intenções, tentações e digressões.

Da série: resgatando anotações (parte II)

Apenas ouviu o sussurro:

Você viu, menino? Quantas possibilidades?

Era a vida já saindo da sala escura, rindo e apontando para o palco. Enquanto ela sumia por trás da cortina vermelha ele ficou com cara de idiota, talvez por não acreditar tanto em si mesmo. Mas nem por isso deixou de sorrir. Era um sábado. Dia de alegria.

Da série: resgatando anotações

Ninguém disse a ela que o desejo ardia. Aprendeu na pele e com tempo. Também nunca foi de lutar contra as tentações. Pelo contrário. Não sentia culpa alguma em satisfazer seus instintos. Sempre deixou isso bem claro para os amigos e amantes. Ás vezes não era bem compreendida. Mas como agradar gregos, troianos e potiguares? Preferia ser honesta com os próprios sentimentos. Afinal, o desejo sempre foi seu estandarte de êxtase e libertação. E ponto. Naquela noite ela trazia no pára-brisa do seu Fiat um adesivo com palavras explícitas de Rousseau: Eu senti antes de pensar. Assim como um arauto anunciando a chegada e as intenções do seu mestre.

De passagem...

Mais uma vez estava diante de um mundo que não era o seu. Sorria, disse ela. Ele tentou, mas aquilo tudo era tão distante da sua realidade. Gostava de pessoas, mas a paciência dava sinais de esgotamento. E o silêncio foi chegando, chegando, até travar o seu maxilar. Era hora de voltar. Voltaram. Cada um para o seu universo particular. Terminaram a semana felizes para sempre.

Ele sucumbia ao pânico, ela descansava lívida.

Dois perdidos numa noite suja. Esse era o título da música que tocava quando ele começou a castigar as teclas. A noite já estava alta. O suficiente para trazer o silêncio que ele tanto queria, para embalar o sono dos bêbados e casais de namorados que, de vez em quando, insistiam em brigar embaixo da sua janela. Conferiu a sua caixa de e-mail, os scraps e as últimas notícias. O corpo ainda queimava por dentro. Começou a rir da própria vulnerabilidade e da sua inútil experiência de mais de três décadas. Listou as tarefas pendentes e pediu a Deus serenidade. Só não disse amém antes de dormir porque sabia que o todo poderoso não aprovaria suas terceiras intenções. Mesmo assim adormeceu com um sorriso escroto de cobiça e perversão.

Um temor que vem do teclado

O mesmo discurso que acalenta é capaz de sangrar. Aquele rapaz, mais do que ninguém, sabia disso. Conhecia bem o peso da palavra escrita. Era o seu ganha pão. Tinha plena consciência de que uma vírgula fora do lugar, uma ordem inversa de orações, um verbo mal empregado ou um adjetivo fora de contexto poderia suscitar equivocadas interpretações, desastrosas reações. Também temia o silêncio das entrelinhas. Segundo ele, um buraco negro sem timbre, entonação, gestos, expressões faciais, respiração, piscar de olhos. Um ambiente profícuo para deduções levianas. Lembrou da universidade, dos teóricos e seus conceitos. De como o ruído na comunicação é capaz de provocar danos.

Diferentemente do projétil (que estraçalha o osso) e da lâmina (que desfigura a carne), o teclado provoca estragos silenciosos. Não há grito ou sangue, mas muito choro e dor. Mais uma vez estava diante de uma situação fora de controle. Entretanto, o fardo da culpa já não comprimia com tanta força sua lordose. Porque ele simplesmente não destilava maldade na ponta dos dedos. De qualquer forma, aquela foi uma tarde de reflexão. Talvez fosse a hora de girar o botão da autocensura ao nível máximo. Desligou o monitor com a certeza que daquele ponto em diante seria um homem de meias palavras. Passou o resto do dia em silêncio. Porque tudo que ele sabia fazer nessa vida era escrever.

Há mulheres que se pintam de caulim

Mata fechada, pedras feitas de sabão, escalada traiçoeira, sede, insetos, calor. Na mochila de ataque apenas o necessário para a subsistência de mais uma aventura. Estranhamente os obstáculos abriam o apetite daquela mulher. Era como se fosse uma comunhão gostosa entre suor, adrenalina, esforço físico e recompensas. Enquanto a fila indiana abria caminho por entre arbustos e galhos, ele, um pouco mais atrás, admirava tanto vigor e determinação. Admirava também o contorno de suas formas. E não sentia culpa por isso. Até encontrou fôlego (depois de uma subida desgastante) para rir da própria cara. Porque ele também a conhecia sobre outras vestes, cores e luzes. E sabia que aquele mesmo caulim que riscava a sua pele morena, que a diferenciava das meninas do grupo e seus estojos de maquiagem, desapareceria ao cair da noite. Sim, porque depois de um merecido banho a argila e a poeira desceriam pelo ralo. E finalmente todos conheceriam sua outra face. Um rosto limpo, marcante e graciosamente feminino.

O fiapo e a colcha (Coleção Fábulas do Cotidiano)

O equilíbrio nunca foi sua maior virtude. Na realidade, ele era um reino de instabilidade de fazer inveja ao subsolo chinês. Mas isso nunca o impediu de fazer amizades. Pelo contrário. A sua lista de amigos era considerável. Aliás, conhecer pessoalmente todas as 277 pessoas cadastradas na sua página do ORKUT era motivo de orgulho para ele. Sim, aquele rapaz era realmente um cara popular. Mas o nosso anti-herói também sentia medo. Um medo danado de rasgar uma colcha de sentimentos que ele vinha costurando para uma belíssima mulher. Mas apesar de ter usado agulha nova e reforçado os nós, um maldito fiapo ficou à mostra. O suficiente para que a Lei de Murphy entrasse em ação. É isso mesmo que vocês estão imaginando. O infeliz fez o favor de puxar a linha e desfigurar parte do mosaico de retalhos. Depois do estrago xingou o pobre fiapo, como se ele fosse culpado por sua falta de tato, cuidado, atenção. Hoje, mais do que qualquer outro dia, ele tenta correr contra o tempo para entregar a colcha na mais perfeita ordem possível. Porque ele sabe o quanto isso significa para ela e o quanto ela significa para ele.

Infância Perdida

Na fila do banco mãe e filha pequena travam uma batalha. A menina, visivelmente fora de controle, corre, grita, puxa, bate e derruba objetos e todos os seres vivos que encontra pela frente. A mãe, nitidamente sem paciência e vermelha de raiva, dispara o ultimato seco, certeiro, preciso, paralisante:

--- Natália, se você não ficar quieta o policial vai te pegar!

O grito ecoou por todo o saguão. A fila que estava andando parou. O caixa parou. O guarda parou. Até a porta giratória travou. Naquele instante pensei com meus botões: Caramba, aonde foi parar os bons e velhos métodos de coerção? Que sacanagem! Aposentaram o bicho-papão. Maldito progresso.

NA BOCA DA NOITE

O garçom estava arrumando as cadeiras quando ele se aproximou e fez a pergunta:

--- Já está aberto?

O homem mostrou o polegar em sinal de positivo. O suficiente para os dois entrarem no bar, ainda vazio para aquele horário, e escolherem sem nenhuma pressa a melhor mesa. Ela queria um lugar aonde pudesse sentir a brisa. Por dois motivos simples: aliviar o calor desumano e levar para longe a fumaça que seguramente viria com a conversa. Então, um a um, os elementos foram postos sobre o tablado de madeira: a cerveja, o petisco, o cinzeiro. E assim a noite começou. Com um gosto bom de saudade consumida, cevada e pimenta. Naquela mesa não estava apenas um homem e uma mulher, mas duas almas completamente desarmadas, regidas por um delicioso sistema de afinidades, açoitadas diariamente por desejos muitas vezes não atendidos, dispostas a colocar (cada uma a seu modo) o pingo no i das paixões.